История 21. Продолжение. О кофе, прянике и душе

Через пару часов ей надоело сидеть дома. Пирожок съела, сырник попробовала. Нашла в шкафу свое платье с выпускного в 9 классе, тут же его надела. Ого, оно стало велико. Приятно. Можно ещё пирожок съесть.
Порылась в ящиках стола, который все ещё был «её столом» и стоял в комнате, которая по-прежнему была «её комнатой». Старые тетрадки по физике, какие-то записки, дневник. Полистала, прикинула — сколько лет прошло. Это что — она уже взрослая? Совсем? Так, надо пройтись.
Этот город был старым и пыльным. Его тело прорезали глубокие морщины улиц. И уколы ботокса — торчащие тут и там новостройки — были просто жалкой попыткой скрыть свой возраст. Мимо неё проехала уборочная машина, которая массажировала щеткой старый асфальт, поднимая седые клубы пыли. Новые уродливые здания офисов и торговых центров прикрывали собой маленькие двухэтажные купеческие дома. Так толстым слоем тонального крема женщины пытаются замазать веснушки — и убивают своё очарование.
У неё была такая теория — что у каждого места есть душа. Кто-то называет её атмосферой — но это душа. Как у человека.
Так вот этот город жил и дышал, но душа покидала его. Он все больше становился похож на восковую фигуру, которую нарядили в то, что при жизни никогда не надевалось…
Она дошла почти до центра — он был недалёко. Увидела кофейню на первом этаже дома с табличкой «Исторический памятник». Раньше здесь была знаменитая на весь город булочная, куда больше 100 лет ходили горожане за свежими калачами и булками. Какой здесь был запах! А теперь на вывеске сияли английские буквы.
Она зашла. Скучное современное место. Красивое меню, вежливые официанты, свежие цветы. Капучино, домашнее печенье. Вроде симпатично — а не то. Все сидят, уткнувшись в свои телефоны, никто не разговаривает. Город зомби. Похоже, душа этого места — если она вообще была — эмигрировала в Европу. Вселилась в маленькую шумную итальянскую кофейню, где то и дело слышишь «чао, белла!» и пьёшь на ходу густой ароматный напиток. Или в Париж, где расставила на улицах столики, разбросала пледы и усадила в плетёные кресла горожан, которые пьют этот мартовский воздух, добавляя его в маленькую чашку кофе. Или в Вену, где бодрящий аромат всегда идёт на шаг впереди тебя, поджидает за каждым углом, заманивает в свои сети усталых туристов и обещает счастье — хотя бы на полчаса.
Она допила свой капучино, кивнула на дежурное «заходите к нам ещё». Про себя подумала: да ни за что. И пошла дальше.
Старые улицы со старыми названиями. Новые вывески, кричащие витрины. Скучные неулыбчивые люди. Она уже устала и собралась повернуть в сторону дома — туда, где ждал её кот и хорошая книжка. Но тут до неё донёсся аромат кофе, корицы, кардамона, ванили — все сразу и все как она любит. Оглядевшись, она увидела спрятавшуюся в арке дверь. На ней было написано: кофе. И значок с перечеркнутым телефоном. Посчитав, что капучино без души и настроения не считается и она вполне может позволить себе ещё чашечку, она взялась за прохладную медную ручку — и толкнула дверь…
Так вот где она спряталась — душа этого города. Старая — но не ветхая мебель. Такая, что вызывает почтение к своим царапинам и потертостям. Шершавые стены. Никакого евроремонта и подвесного потолка. Кованая люстра и приглушённый свет. Полка со старыми книгами. Всего три маленьких столика. За одним сидели двое — смотрели друг другу в глаза и молча пили кофе. И столько всего они сказали друг другу без единого слова. И даже без смс. За другим сидел пожилой мужчина и читал газету. Настоящую, на бумаге. Где он только взял её в наш электронный век! А третий столик был свободен — прямо для неё. Не успела она сесть, как бариста поставил перед ней кофе. Она сделала глоток и поняла — точно такой, как она любит. Хотя заказать-то она не успела. Как он узнал? И тут же перед ней поставили тарелочку с маленьким именным пряником. Надо ли говорить, что на нем было её имя? Волшебное место. Ей стало так тепло и уютно, что подумалось: а у этого города есть шанс. Надо бы вернуться сюда через год. Она не сомневалась, что в этой кофейне её будут ждать…

P.S. Начало этой истории здесь